 Journal public |
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C. Jérôme et Mademoiselle Pomme
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Où sont passés les coiffeurs ?
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« Va voir un psy ! »
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Introduction à un journal déjà commencé…
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« Va chez le psy ! » (2)
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Noyaux de cerises et petites bĂŞtes du bon Dieu.
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RevoilĂ Lolita !
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Foutue Lolita?
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Mélodie d'été
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Bertrand Cantat cloné
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Sur la routeÂ…
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Que fout Harry Potter ?
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Le Mélodie Nelson’s kiff.
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« Vous aimez les Petits Ecoliers vous ? »
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Mes envies Ă la con
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Comment je suis devenu stupide
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K-Pax, et autres délires
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Monsieur « chie dur, chie mou, mais chie dans le trou ».
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C'est la guerre ! (Auchan, la vie, la vraie!)
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La méprise du Land Cruiser’s séducteur
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A toi qui trouves que la France « pue »
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Et à présent je me mords quels doigts ?
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Elle a cherché mes lèvres puis…
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« Ca m’énerve ça ! »
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Mon copain Google
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« Maman m’aime pas »
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« J’ai envie de toi en moi ».
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« Tu mens toi dans ton journal ? »
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Pas de guerre en Irak ici!
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La bouche cendrier
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«Animateur, ta gueule, bosse et touche des clopinettes»
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J’aime tes yeux, ton odeur, tous tes gestes en douceur… lentement dirigés…
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Je me raccorde de nouveauÂ…
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« Tu pars où cet été ? – Moi cet été, je vais visiter une dictature ! »
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CÂ’est un baiser
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Comme un film avec plein dÂ’amis, du soleil et une forĂŞt
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Mon studio, mon indépendance.
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LolitaÂ’s sex game
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Bilan des soldes : je suis toujours habillé pareil
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Il est rond, il est de la couleur de ma peau
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Etam Lingerie ou le bonheur supposé d’être une femme
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Le Bac, Yvan Colonna et des hochets
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Lolita et moi
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Départ en vacances
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C'est plus les vacances. J'exige un frigo !
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Ronflements et rideaux de douche.
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Et c’est reparti ! Mais, « zen », on patiente encore un peu…
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Et pourtant elle tourne !
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Â… et ne veut plus sÂ’arrĂŞter.
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Etrange comme lÂ’hier brille
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Mélodie au loin
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Un instant Ă nous pour toujours
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SOS d’un Terrien en détresse.
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Lave-linge (grande série de la rentrée) : résumé des épisodes précédents
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Lave-linge : Episode IV. La salle de bain sous les eaux
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Le syndrome Tanguy
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Sarah épongeant mon front, soignant ma cheville meurtrie
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Me mordre mes dix doigts...
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Lolita et les apériculs
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Qui sauvera la reine ?
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Fin du Chapitre Mélodie… Une page se tourne
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Carnets de voyages intérieurs et extérieurs
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« Mais tout le monde s’en fout des Romains ! »
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Une nuit comme une pâtisserie au chocolat
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Destination Marielle
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Jessica est revenuuuuue.....
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OĂą Paul-Henri mange trop de chocolat.
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Tableaux et miettes du passé
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Rencontre d'un maillot de bain
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J'a mal au ventre, j'a mal au pied...
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Quand tout va bien... et quÂ’il nÂ’y a rien Ă en dire
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Négatif
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Edouard Balladur… presque dix ans déjà !
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Plaidoyer pour des salles de cinéma vides
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Le monde change et moi avec
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Sur une chanson d'Aznavour
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L’art de détruire une voiture en même pas trente secondes
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Culotte et boule de gomme
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70 pages de vie de retour du fond dÂ’un carton
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Où Paul-Henri est dans un métro où il fait chaud
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Lili Puce
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Menteur (Il n'y a pas que la vérité qui compte)
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Reprise. Ou la suite de mon journal et de mes contradictions
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EloĂŻse
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Archives et hasard, nostalgie d'un automne
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Méthode du "Peser le pour et le contre"
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Angélique, Marquise de PMU
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Le divorce d'Angélique et Arnaud
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Lili, Elisa, moi et la pluie
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Une étincelle au milieu du salon
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Sexe froid
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"Fumer nuit gravement à votre santé et à celle de votre entourage"
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J'aime vos yeux
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Logique de lÂ’autodestruction douce
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Plus fort que Skyrock sur le rap, le ministère de l’intérieur.
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Les machines aussi ont une âme
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Mets tes Nike pour aller courir Cendrillon
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Le crétin par qui c’est la faute
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Le SAV de Conformama mérite un poème
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Encore une enquĂŞte Ă la con par lÂ’inspecteur Wandess
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Encore une enquĂŞte Ă la con par lÂ’inspecteur Wandess (suite et fin)
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Le racisme anti-américain d'un Français en Nike
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Elle me fait quelque choseÂ…
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Les bleus de l'âme
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L'emmerdeur n'a pas encore frappé...
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Il faut savoir faire la part des choses
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Retrouver le chemin dÂ’Agua AmarguaÂ…
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Que demande le peuple ? J'exige des pains au chocolat et des jeux de playstation!
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Des entonnoirs et des hommes. LÂ’esprit Jean-Paul Rubbermaid
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"Quand je me tourne vers mes souvenirs..."
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Morgane, ou les affres de l’altérité
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A la croisée du regard de Natacha
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Kennedy a-t-il été tué ?
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Plat de lentille Ă la sauce Bertolucci sur fond de Rivoluzione
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Plongeon en eaux dures
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Je fais le jeu du Front National
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Jeudi nostalgie. Promenade automnale dans cette ville au bord de la Loire
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Le médecin qui déconseille d'arrêter de fumer en ce moment
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Rester sur la route
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Edwige et les pâtisseries arc-en-ciel
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La magie Harry Potter dans une rame de TER...
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Ordure léchée - Samedi soir télé
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J'ai déserté les champs de bataille
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Voyages interrompus pour les Sept Familles
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Nuit blanche, pages grisées…
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Rêve étrange, pénétrant... et con...
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Rêve étrange, pénétrant... et con... (partie II)
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Rêve étrange, pénétrant... et con... (partie III)
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Rêve étrange, pénétrant... et con... (partie IV)
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Rêve étrange, pénétrant... et con... (partie V - et fin)
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"Allons nous coucher"
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L. pour ceux qui la lise
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Nous sommes lÂ’Union !
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"Le bal des oiseaux"
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La dernière fois que j’avais mis les pieds chez le coiffeur
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Au salon de coiffure. Une discussion cheveux
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Un après-midi à Saint-Quentin - Suite d'une histoire d'amour
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"Les nuits fauves" de Cyril Collard
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Sur la routeÂ… page publique
Le bonheur un peu naïf de tout larguer derrière soit, la main sur le volant, une seule s’il n’y a pas trop de vent, user le siège de la voiture, cloper comme si on avait toujours vingt ans, la route est chaude… On roule. « Il ne faut jamais freiner, les voiture sont faites pour rouler, pas pour s’arrêter » hurle le chanteur de Blankass dans le lecteur disque, ne laisser aucun faux ami nous retenir, nous empêcher de partir. Ma voiture, ou la voiture d’un autre, une bagnole, collée à la route ou un peu légère, sans clim’ si possible, être comme sous anesthésie, les lunettes de soleil sur le pif, pas besoin de déo, il ne tiendrait pas. La route répare-t-elle ?
Remplir le cendrier, passer des CD ou zapper entre les différentes radio. On part. On s’en va. On est sur la route. Rien d’autre n’a d’importance. Arriver ? On verra plus tard et rien ne presse. La route seulement et toujours, comme une copine de voyage, une autostoppeuse prise sur le bord de la route, on la case sur la banquette arrière, là où il reste de la place, écrasée entre les sacs. Prendre les airs d’autoroutes, boire un café, fumer une autre clope, ou bouffer des compotes de pomme si on ne fume pas.
La route a des tas d’amis. Jean-Jacques Goldman l’a chanté, puis Blankass, puis aujourd’hui Raphael et JL Aubert. Kerouac l’a raconté, Djian a écrit dessus. Il y en a tant d’autres à aller rencontrer encore.
Nul besoin d’aller vite, de faire les cakes. Pas de pneus élargis, pas de kit de tuning, l’esprit de la route, c’est autre chose, c’est les chromes des belles américaines dans la tête, les stations essence perdues en rases campagnes avec les superettes. Les bleds qu’on traverse. La vitesse n’a pas d’importance, les meilleurs road movies sont les plus lents. Prendre le temps de respirer. Réapprendre à attendre. Etre patient. Espérer un soleil rose au bout du virage, passer lentement sous les pins, regarder les platanes s’agiter dans le vents, ou les observer immobiles, plantés dans la chaleur. Suffoquer. Ouvrir la vitre, les cheveux au vent. Faire un bras d’honneur au con, au cul blanc du représentant en Mercedes, au type en casquette qui montre sa bite derrière le volant de sa BX peinturlurée! Sur la route on traîne, les panneaux blancs et rouges signalant les vitesses, pas de risque de les griller. Il y aura toujours des gens pressés, le plaisir est là , on les voit nous doubler, s’emmerder, rager, ces cons qui n’ont rien compris.
Réapprendre la lenteur. La langueur. Se mettre dans l’esprit qu’il faut pour ne rien faire. Calmer la folie qui parfois s’agite en nous.
Une odeur, une musique, un rythme, une température, des lumières rien que pour nous. La route nous attend, en voiture, à pied ou en vélo. Etre « sur le route », être sûr de son art, savourer la manière.
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