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Wilde est un cancre.  page publique
Malgré les apparences je suis quelqu’un de solitaire; j’entends par-là , quelqu’un qui aime la solitude.
De tels propos peuvent paraître déplacés dans la bouche de quelqu’un qui est constamment entouré, mais c’est pourtant le cas.
Je croyais savoir un tas de chose, mais je ne sais rien. Je ne comprends plus rien, je ne me comprends plus.
Mon-cœur a écrit un jour dans son journal: "Un bouquet de brouillard posé sur la table".
C’est tout à fait ça...
Les principaux vecteurs de mon état ont un parfum féminin.
D’abord il y a eu cette lettre, reçu ce matin, écrite par une amie qui est sorti de ma vie avant la tombé du rideau. Nous avions tissé des liens extrêmement forts, et puis un jour...
La sonnerie du téléphone, sa voix, la mienne -tremblante et vacillante- et puis la déchirure.
Je mentirais en disant que je n’ai pas été fortement ému par certains de ses mots. Notamment:
"...Je ne peux même pas t’expliquer à quel point notre relation me manque; je crois que ce coup de fil à été la plus grosse erreur que j’ai faite jusqu’à présent..."
"...je souhaiterai savoir si je pourrai espérer faire encore, un jour, parti de ta vie..."
"...Je t’avais promis de ne jamais te blesser et c’est ce que je ai fait, je te présente toutes mes excuses..."
"...je t’ai parlé avec mon cœur et je souhaite que tu arrives à me pardonner... Tu me manques..."
Ça a été pour moi une véritable claque. Un peu comme un coup de poing dans l’estomac qui coupe le souffle et qui remonte la pomme d’Adam.
Sous les conseils de Mon-cÂśur, je suis sorti prendre lÂ’air.
A mon retour, Ebène attendait devant la porte. Je l’ai laissé entrer, nous avons bu un verre et son corps s’est approché du mien. Elle était de plus en plus entreprenante, mais ses caresses étaient rugueuses et ses lèvres avaient un goût amer; si bien que je l’ai repoussé. C’est en cet instant que j’ai pris ma seconde claque de la journée.
Ebène est une très jolie femme de trente-trois ans, coquine, avec qui j’ai battu de nombreux records à corps; pourtant, je n’ai eu aucune envie d’elle.
Coup sur coup, c’est la deuxième fille que je repousse. J’ai l’horrible sensation que mon désir commence à se nourrir de sentiments.
Comme disent mes gamins, "ça craint!"
Ebène est repartie vexée, presque en m’insultant.
Je pensais qu’il ne pouvait plus rien m’arriver aujourd’hui, alors je me suis jeté sur l’ordinateur. Mais comme on dit, jamais deux sans trois! Vertige de pureté me remettait une claque. Extrait de son mail:
"... elle se sent conne, ne trouve plus rien à dire. Pas pure du tout. Baisse les yeux et attend qu'il réplique. Pourvu qu'il ne pense pas tout ce qu'il lui dit.
Elle croit penser qu'elle s'en fout de toute façon, que ça ne compte pas (encore); mais avec, déjà , la peur palpable de décevoir si vite.
Elle se dit qu'elle aimerait rester silencieuse, que ses silences à elle sont bien plus nobles que tout les mots qu'elle alignera pour lui; mais elle sait que le silence engendre le vide, et qu'elle ne se passerait peut-être déjà plus d'un signe de lui.
Elle sait que tout ça, c'est un frôlement - le bruit du bas d'une robe de chambre qui glisse sur le parquet ciré d'un film de Sternberg - un détail qui pourrait "faire tout" s'il se suffisait à lui même.
C'est délicieux mais fugace, ça va s'éteindre, se briser et s'oublier.
Elle aimerait construire l'inachevé - Comme allumer une clope pour la regarder se consumer et trouver que la fumée elle belle quand elle danse et se disperse.
Elle rougit d'avoir tant de sensations au bout des doigts et de ne pas savoir les lui montrer. Elle aimerait qu'il comprenne en gardant les paupières closes.
Elle aimerait "être" pour lui, mais ne supporterait pas l'idée de devoir s'immiscer.
Elle ne se trouve pas claire, espère ne pas le dérouter.
Elle va attendre.
Elle va l'attendre; Allume sa clope sans prendre la peine de regarder les volutes bleues se déhancher... »
Oui mais non, Wilde est un petit garçon qui restera chez lui ce soir. Wilde n’en peut plus, Wilde n’est pas jouet, Wilde a eu sa dose d’émotion pour la journée.
Wilde est puni parce qu’il ne comprend rien à la leçon que lui donne sa maîtresse, Madame la vie.
Wilde boude.
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