Vent d'ange Journal intime créé par wilde PLACER UN MARQUE PAGE | AJOUTER LE CONTACT AUX FAVORIS | Journal public Préface 1   Prélude 2   Philosophie de comptoir 3   Arracheur d'enfance 4   Tissu de souffrance 5   J'ai besoin de ça... (1ère partie ) 6   J'ai besoin de ça ... ( suite et fin ) 7   Quand la mémoire fait son cirque... 8   Résolution journalière 9   Petite leçon par de grands amis 10   While my guitar gently weeps 11  -------------- 12  -------------- 13   Maestro, musique! (A corps parfait) 14   Mots lourds sur papiers volants 15   Arrete ton cinéma! 16   Fruit défendu 17   L'ébauche d'un rêve, la débauche d'un autre 18  -------------- 19  -------------- 20  -------------- 21   Je veux rester flou! 22   Paroles d'une inconsciente 23   Résurrection 24   Mr Wilde 25   Sonate pour papilles 26   Faites vos jeux, rien ne va plus! 27   Ether-nité 28   Tic-tac 29   New World Record 30   Par procuration 31   American Pie 32   Juste une petite envie 33   Analyses 34   Le temps d'un week-end 35   Y'en a même qui disent qu'ils l'ont vu voler 36   Baudelaire et les lucioles 37   S'effacer 38   Bouleversé! 39   Wilde est un cancre. 40   Sans queue, ni tête... 41   Petite recette 42   Mes ombres sont mes lumières 43   Compte rendu d'une réunion 44   Merci... 45   Fermer les yeux sur le silence 46   On peut toujours rêver! 47  Petit-coeur "sing" des mots sucrés 48   Arrosez-moi 49   Dernierement, en vrac 50   Souveraineté du vide 51   Manquait plus que ça! 52   Une vulgaire tache d'huile 53   Grandir 54   "Fuir le bonheur de peur qu'il ne se sauve" 55   Oublie involontaire 56   Oublie volontaire 57   Sous le tropic du CANCER Petit-coeur "sing" des mots sucrés      page publique Travis dans les oreilles, "sing" sur les lèvres et le message de Petit-coeur devant les yeux. L'alchimie est parfaite, j'en frissonne. Envie de lui dire merci, que je n'avais pas vibré depuis quelques jours, que ça me fait du bien. Mais aussi l'envie de lui demander pardon. Pardon de ne pas l'avoir écouté, pardon de ne pas avoir eu plus de temps pour elle quand ça n'allait pas. Mais je n'irai pas au bout de mes envies, je n'ai pas besoin de lui dire tout ça. Elle le sait, déjà. Petit-cÂœur a quinze printemps, étés, automnes, hivers. Elle est les quatre saisons, et elle me chante la vie. Sing!