 Journal public |
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poeme (inspiration rimbaud) page publique
au son du cloché au desespoir les feuilles tombé irons nous tous prier de cette pauvre sainteté toujours en recherche de verité au petit matin mort né touché et rencontré cette derniere honneteté un brin de couleur abandonné au chatiment désabusé fusion d'un chemin entre deux rive desanchanté au soir du couché de l'inommable il n'y point de sentiment imressionnable repondre a son appel la nature vivante ou les arbres recherche l'amabilité charmante les milles amours qui mon crusifié a jamais desemparé au son du cloché nos vie ne valent t'elle pas d'etre sauvé
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